ceux que l'on met au monde
ne nous appartiennent pas
c'est ce que l'on nous montre
et c'est ce que l'on croit
ils ont une vie à vivre
on n'peut pas dessiner
les chemins qu'ils vont suivre
ils devront décider
c'est une belle histoire
que cette indépendance
une fois passés les boires
et la petite enfance
qu'il ne faille rien nouer
qu'on ne puisse pas défaire
que des noeuds pas serrés
des boucles, si l'on préfère
ceux que l'on aide à naître
ne nous appartiennent pas
ils sont ce qu'ils veulent être
qu'on en soit fière ou pas
c'est ce que l'on nous dit
c'est ce qui est écrit
la bonne philosophie
la grande psychologie
et voilà que tu nais
et que t'es pas normal
t'es dodu, t'es parfait
le problème est mental
et voilà que c'est pas vrai
que tu vas faire ton chemin
car t'arrêteras jamais
de n'être qu'un gamin
tu fais tes premiers pas
on se laisse émouvoir
mais les pas que tu feras
ne te mèneront nulle part
qui es-tu si t'es pas
un adulte en devenir
si c'est ma jupe à moi
pour toujours qui t'attire
c'est pas c'qu'on m'avait dit
j'étais pas préparée
t'es à moi pour la vie
le bon dieu c'est trompé
et y a le diable qui rit
dans sa barbe de feu
et puis qui me punit
d'l'avoir prié un peu
pour que tu m'appartiennes
à la vie, à la mort
il t'a changé en teigne
il t'a jeté un sort
t'es mon enfant d'amour
t'es mon enfant spécial
un enfant pour toujours
un cadeau des étoiles
un enfant à jamais
un enfant anormal
c'est ce que j'espérais
alors pourquoi j'ai mal
j'aurais pas réussi
à me détacher de toi
le destin est gentil
tu ne t'en iras pas
t'auras pas dix huit ans
de la même façon
que ceux que le temps rend
plus hommes que garçons
t'auras besoin de moi
mon éternel enfant
qui ne t'en iras pas
vivre en appartement
ta jeunesse me suivra
jusque dans ma vieillesse
le docteur a dit ça
c'était comme une promesse
moi qui avais tellement peur
de te voir m'échapper
voilà que ton petit coeur
me jure fidélité
toute ma vie durant
j'conserverai mes droits
mes tâches de maman
et tu m'appartiendras
ceux que l'on met au monde
ne nous appartiennent pas
c'est ce que l'on nous montre
et c'est ce que l'on croit
c'est une belle histoire
que cette histoire là
mais voilà que surprise
mon enfant m'appartient
tu te fous de ce que disent
les auteurs des bouquins
t'arrives et tu m'adores
et tu me fais confiance
de tout ton petit corps
de toute ta différence
j'serai pas là de passage
comme les autres parents
qui font dans le mariage
le deuil de leur enfant
j'aurai le privilège
de te border chaque soir
et certains jours de neige
de te mettre ton foulard
à l'âge où d'autres n'ont
que cette visite rare
qui vient et qui repart
par soirs de réveillon
tu seras le baton
de ma vieillesse précoce
en même temps que le boulet
qui drainera mes forces
tu ne connais que moi
et ton ami pierrot
que je te décris tout bas
quand tu vas faire dodo
et tu prends pour acquis
que je serais toujours là
pour t'apprendre cette vie
que tu n'apprendras pas
car ta vie s'est figée
mais la mienne passera
j'me surprends à souhaiter
que tu trépasses avant moi
on ne peut pas t'admirer
autant que je t'admire
moi qui ai la fièrté
de te voir m'appartenir
j'voudrais pas qu'on t'insulte
et qu'on s'adresse à toi
comme à un pauvre adulte
parce qu'on t'connaîtrait pas
si le diable s'arrange
pour que tu me survives
que dieu me change en ange
que je puisse te suivre
ceux que l'on met au monde
ne nous appartiennent pas
à moins de mettre au monde
un enfant comme toi
c'est une belle histoire
que celle qui est la nôtre
pourtant je donnerais ma vie
pour que tu sois comme les autres
« Si tu diffères de moi, loin de me léser, tu m’enrichis. » Antoine
de Saint-Exupéry
« On ne s’afflige point d’avoir beaucoup d’enfants quand ils sont tous beaux, bien faits et bien grands et d’un extérieur qui brille; Mais si l’un d’eux est faible, on ne dit mot, on le
méprise, on le raille, on le pille …
Quelquefois, cependant, c’est ce marmot
qui fera le bonheur de toute la famille. »
C. Perrault « Un enfant différent c’est comme un vent d’été, il décoiffe, il dérange tant
de choses établies. » R. Blanes « Et si c’était toi que j’attendais ? Et si c’était toi qui devais me montrer
le soleil ?
Et si c’était toi, si petit mais si grand qui devais me
montrer le véritable chemin de la vie ? Source : ART 21 Association Romande Trisomie 21
« Il n’y a pas de handicap, il n’y a que des différences ; le
seul handicap que je connaisse relève du fait de ne pas accueillir l’autre tel
qu’il est...Le seul handicap auquel je
crois, c'est le manque de discernement et d'amour, source amère et créatrice du
refus et de la peur. »
J.P.
Brouillaud
« Il faut clairement dire les choses, la qualité d'une civilisation se mesure au respect qu'elle porte aux plus faibles de ses membres. Il n'y a pas d'autre critère de jugement. »
Professeur
Jérôme Lejeune
LE MONDE DE LÉA
« Pardonne-leur, petite Léa, ils ne savent pas ce qu’ils disent parce
que ne savent pas voir au-delà des apparences. Ils te voient différente, alors
ils te disent anormale. De leur point de vue, c’est logique. Ils ignorent
encore que leur logique est bancale. Sois patiente. Leurs progrès sont lents
mais réels.
Tu serais née hier, ils t’auraient étiquetée « mongolienne » à
cause de ton visage rond et de tes yeux bridés. Ils se croient plus savants
depuis qu’ils t’appellent « trisomique ». Excuse-les de voir une
anomalie génétique dans ce qui fait la beauté de ta singularité, car tu es
belle, petite Léa. Tu es belle parce que tu es une fleur rare. Tu peux déjà le
voir dans les yeux de tes parents. La caméra qui t’a filmée s’en est aperçue.
D’autres le découvriront en regardant ce courageux documentaire de Martine
Salvador programmé samedi 26 septembre, à 13h45 sur France 2. Ils feront la
connaissance de ta maman espiègle, pressée que tu lui racontes « comment
c’est » dans ton univers. Elle le devine quand tu ris aux éclats de sa
curiosité impatiente. Ils entendront ton père se dire « fier » de
toi. Il y a de quoi. Les enfants comme toi sont des perles de lumière
condensée, des diamants bruts. Toi aussi, petite Léa, tu peux être fière de tes
parents. Ils ont eu l’audace d’affronter le regard des autres en t’acceptant
telle que tu es, et maintenant ils en sont libérés.
Le problème des autres, vois-tu, c’est leur conscience séparatiste, leur
manie infantile de trier les êtres et les choses en les passant au tamis de
leur prétendue normalité. Ils font des tas de différences, inventorient,
répertorient, rangent, classent, divisent, subdivisent, etc. Tant et si bien
qu’ils finissent par ne plus s’y retrouver. Alors, ils ont peur. Dans un
réflexe de survie, ils ordonnent à toutes ces différences de se rassembler, de
leur ressembler. Ils éliminent celles qui font de la résistance, les taxent
d’anormalité, les enferment. Ils appartiennent à l’espèce monocolore, univoque,
ethnocentrique, au genre commun des fleurs carnivores.
Ils voudraient que tu sois comme eux, que tu vives comme eux, que tu entres
dans leur moule. Le tien vaut bien le leur. Ta mère te dira qu’il a été fondu
dans une forge mystérieuse où veille une conscience unitaire qui perçoit la
même étincelle en tout être, en toute chose, et qui sait qu’il existe bien
d’autres couleurs que celles de l’arc-en-ciel sur la palette de la vie. Il
faudra donc, petite Léa, que, ces gens soi-disant normaux, tu les apprivoises. Ne
désespère pas si, dans la rue, ils s’apitoient sur toi. Les vrais handicapés, ce sont eux! »
Source : - Le Monde - Alain Rollat - 26 septembre 1998
C'est Extra Une robe de cuir comme un fuseau Qu'aurait du chien sans l'faire exprès Et dedans comme un matelot Une fille qui tangue un air anglais C'est extra Les moody blues qui chantent la nuit Comme un satin de blanc d'marié Et dans le port de cette nuit Une fille qui tangue et vient mouiller C'est extra, c'est extra C'est extra, c'est extra Des cheveux qui tombent comme le soir Et d'la musique en bas des reins Ce jazz qui d'jazze dans le noir Et ce mal qui nous fait du bien C'est extra Ces mains qui jouent de l'arc-en-ciel Sur la guitare de la vie Et puis ces cris qui montent au ciel Comme une cigarette qui brille
C'est extra, c'est extra C'est extra, c'est extra Ces bas qui tiennent hauts perchés Comme les cordes d'un violon Et cette chair que vient mouiller L'archet qui coule ma chanson C'est extra Et sous le voile à peine clos Cette touffe de noir jésus Qui ruisselle dans son berceau Comme un nageur qu'on attend plus C'est extra, c'est extra C'est extra, c'est extra Une robe de cuir comme un oubli Qu'aurait du chien sans l'faire exprès Et dedans comme un matin gris Une fille qui tangue et qui se tait C'est extra Les moody blues qui s'en balancent Cet ampli qui n'veut plus rien dire Et dans la musique du silence Une fille qui tangue et vient mourir C'est extra
Où tu me mènes, dis, Où tu me mènes, Où tu m'entraînes,
dis, Où tu m'entraînes, Je sens je tombe, dis, Je sens je tombe
Mais que c'est bon, dis, Mais que c'est bon.
J'ai un peu peur,
dis, J'ai un peu peur, Est-ce mon cœur, dis, Est-ce mon cœur,
Qui se découvre, dis, Qui te découvre, Ou bien mon corps Qui ne
sait plus, Qui ne sait plus.
Que tu es douce, dis, Que tu es
douce, Comme une mousse, dis, Comme une mousse, Mais que tu
trembles, dis, Mais que je tremble, C'est pas de froid, dis, Non,
pas de froid, De toi. Comme je t'aime, dis, Comme je t'aime
Comme tu m'aimes, dis, Comme tu m'aimes, On se découvre, dis, Je
me découvre, Je n'ai plus peur, Je n'ai plus peur, De moi.
Eployant avenante et tendant à
rosir Sa corolle à la nuit secrètement brodée, Elle exhale au flâneur le
miroitant soupir : Qui saura décrypter l’appel de l’orchidée
?
Relevant, l’effrontée, son col gracile à l’or D’un stylet de lumière
explorant la fougère, Elle offre au promeneur l’hiérogamique accord : Qui
pourra deviner cette invite éphémère ?
Elançant sous les stucs d’opéras
inviolés Sa hampe balançant aux accents de la brise, Au voyeur de hasard
elle joue ses ballets : Quel coryphée dira cette orphique surprise
?
Ou, nue sous l’arachnée, pantelante au fourré, Sur le languide
humus, mi-close, elle s’allonge, Et prie que l’y vénère un veneur égaré
: Quel initié lira dans ce pistil qui songe ?
Patryck Froissart -
Extrait de L'éloge de l'opaque ellipse
Mais, hélas ! les vers sont si peu de chose
quand on les écrit trop tôt!
Il faudrait attendre, amasser du sens et de la douceur pendant toute une vie,
une longue vie si possible, et puis, tout à la fin, peut-être
pourrait-on alors écrire dix vers qui soient bons.
Car les vers ne sont pas, comme les gens le croient,
des sentiments (ceux-là viennent suffisamment tôt),
— ce sont des expériences.
* * *
"Pour écrire un seul vers "
Pour écrire un seul vers, il faut avoir vu beaucoup de villes, d’hommes
et de choses, il faut connaître les animaux, il faut sentir comment
volent les oiseaux et savoir quel mouvement font les petites fleurs en
s’ouvrant le matin. Il faut pouvoir repenser à des chemins dans des
régions inconnues, à des rencontres inattendues, à des départs que l’on
voyait longtemps approcher, à des jours d’enfance dont le mystère ne
s’est pas encore éclairci, à ses parents qu’il fallait qu’on froissât
lorsqu’ils vous apportaient une joie et qu’on ne la comprenait pas
(c’était une joie faite pour un autre), à des maladies d’enfance qui
commençaient si singulièrement, par tant de profondes et graves
transformations, à des jours passés dans des chambres calmes et
contenues, à des matins au bord de la mer, à la mer elle-même, à des
mers, à des nuits de voyage qui frémissaient très haut et volaient avec
toutes les étoiles, – et il ne suffit même pas de savoir penser à tout
cela. Il faut avoir des souvenirs de beaucoup de nuits d’amour, dont
aucune ne ressemblait à l’autre, de cris de femmes hurlant en mal
d’enfant, et de légères, de blanches, de dormantes accouchées qui se
refermaient. Il faut encore avoir été auprès de mourants, être resté
assis auprès de morts, dans la chambre, avec la fenêtre ouverte et les
bruits qui venaient par à-coups. Et il ne suffit même pas d’avoir des
souvenirs. Il faut savoir les oublier quand ils sont nombreux, et il
faut avoir la grande patience d’attendre qu’ils reviennent. Car les
souvenirs eux-mêmes ne sont pas encore cela. Ce n’est que lorsqu’ils
deviennent en nous sang, regard, geste, lorsqu’ils n’ont plus de nom et
ne se distinguent plus de nous, ce n’est qu’alors qu’il peut arriver
qu’en une heure très rare, du milieu d’eux, se lève le premier mot d’un
vers.
Les Cahiers de Malte Laurids Brigge, Rainer Maria Rilke -1910
Voici le jour de l'an
C'est la nouvelle année
Ce soir petits et grands
Feront longue veillée
Lorsque minuit sonnera
Tout le monde s'embrassera
Bonne année,
Bonne année à toute la terre
Bonne année,
Bonne année au monde entier.
Pierre Menanteau
mardi 31 décembre 2013
« Le
tic-tac des horloges, on dirait des souris qui grignotent le temps. »
Pour écrire un seul vers, il faut avoir vu beaucoup de villes, d’hommes
et de choses, il faut connaître les animaux, il faut sentir comment
volent les oiseaux et savoir quel mouvement font les petites fleurs en
s’ouvrant le matin. Il faut pouvoir repenser à des chemins dans des
régions inconnues, à des rencontres inattendues, à des départs que l’on
voyait longtemps approcher, à des jours d’enfance dont le mystère ne
s’est pas encore éclairci, à ses parents qu’il fallait qu’on froissât
lorsqu’ils vous apportaient une joie et qu’on ne la comprenait pas
(c’était une joie faite pour un autre), à des maladies d’enfance qui
commençaient si singulièrement, par tant de profondes et graves
transformations, à des jours passés dans des chambres calmes et
contenues, à des matins au bord de la mer, à la mer elle-même, à des
mers, à des nuits de voyage qui frémissaient très haut et volaient avec
toutes les étoiles, – et il ne suffit même pas de savoir penser à tout
cela. Il faut avoir des souvenirs de beaucoup de nuits d’amour, dont
aucune ne ressemblait à l’autre, de cris de femmes hurlant en mal
d’enfant, et de légères, de blanches, de dormantes accouchées qui se
refermaient. Il faut encore avoir été auprès de mourants, être resté
assis auprès de morts, dans la chambre, avec la fenêtre ouverte et les
bruits qui venaient par à-coups. Et il ne suffit même pas d’avoir des
souvenirs. Il faut savoir les oublier quand ils sont nombreux, et il
faut avoir la grande patience d’attendre qu’ils reviennent. Car les
souvenirs eux-mêmes ne sont pas encore cela. Ce n’est que lorsqu’ils
deviennent en nous sang, regard, geste, lorsqu’ils n’ont plus de nom et
ne se distinguent plus de nous, ce n’est qu’alors qu’il peut arriver
qu’en une heure très rare, du milieu d’eux, se lève le premier mot d’un
vers.
